CUSTODIA

Quando proteggere significa amare ciò che non ci appartiene

Tra tutte le Sale dell’Archivio ce n’era una davanti alla quale i draghetti rallentavano sempre il passo. Non perché fosse proibita. Per rispetto.

Auryn una volta aveva chiesto cosa custodisse. Pyrion aveva immaginato antichi tesori. Perfino Mnèrios, interrogato sull’argomento, si era limitato a sorridere.

Quel giorno Cineris trovò la porta socchiusa. La spinse piano. La sala era immensa. Non c’erano libri, né pergamene, né statue. Solo centinaia di sfere di cristallo sospese nell’aria, che galleggiavano lentamente come stelle silenziose.

Cineris si avvicinò alla prima. Dentro, un pettirosso portava un piccolo insetto ai suoi nidiacei. La seconda custodiva una famiglia di ricci addormentata sotto un cespuglio. Nella terza, un cervo beveva a una sorgente limpida. Poco più in là, una colonia di api entrava e usciva da un vecchio tronco. Una volpe attraversava un sentiero. Un tasso scavava la sua tana. Un ragno tendeva la tela tra due rami.

Ovunque guardasse...la vita continuava. Ma non era soltanto ciò che vedeva. Era ciò che sentiva: un lieve cinguettio, il vento tra gli abeti, il frinire dei grilli, l’acqua che scorreva sulle pietre, il ronzio paziente delle api. L’intera sala respirava come un vero bosco.

Cineris rimase immobile. «Che cosa sono?» domandò sottovoce. «Custodie.» La voce di Scriptorath giunse alle sue spalle. Il Maestro osservava le sfere con la stessa delicatezza con cui sfogliava i libri più antichi. «Custodiscono la vita?» Scriptorath sorrise. «Ogni sfera custodisce una casa. E ogni casa custodisce una vita.»

Cineris continuò a camminare. Fu allora che la vide. Una sfera diversa dalle altre.

Il vetro era opaco. Gli alberi al suo interno erano anneriti. Il torrente era secco. Non c’erano uccelli. Né insetti. Né alcun rumore. Solo silenzio. Un silenzio così profondo da sembrare assoluto.

Cineris abbassò lentamente lo sguardo. «Che cosa è successo?» Scriptorath sfiorò delicatamente il vetro. Rimase in silenzio per qualche istante. Poi rispose. «Qualcuno ha dimenticato che il bosco è casa.»

Cineris osservò ancora quella piccola sfera immobile. Per la prima volta comprese che custodire qualcosa non significava trattenerla per sé, ma permetterle di continuare a vivere. E capì anche un’altra cosa. Ogni volta che un bosco brucia, non scompare soltanto un luogo. Un intero equilibrio va perduto.

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Sillabario del Drago

Custodia (s.f.)

Presenza:
Accorgersi delle vite invisibili che abitano i rami, le tane e i sentieri del mondo.

Integrità:
Difendere lo spazio degli altri anche quando non coincide con il nostro.

Soglia:
Comprendere che la terra non ci è stata data per essere posseduta, ma per essere protetta.

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Nota dell’Archivista

Nessun archivista ha il permesso di sfiorare una Custodia senza essersi prima purificato le mani nell’acqua di sorgente.

Le cronache registrano che una volta un giovane assistente, preso dall’entusiasmo, respirò troppo vicino alla sfera di una foresta pluviale, provocando un temporale tropicale in miniatura che bagnò tre scaffali di pergamene.

Da allora, la Sala si visita trattenendo il fiato. Per emozione e per rispetto.

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Epigrafe dell’Archivio

«Ogni sfera custodisce una casa. E ogni casa custodisce una vita.» — Sala delle Custodie

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Scaglia di Drago

Le case di cristallo

Galleggia nell’aria una sfera lucente, racchiude la vita di un fiume corrente. C’è un nido di piume, c’è un tasso nel prato, c’è un piccolo ragno tra i rami intrecciato. Il drago capisce, guardando quel vetro, che il saggio protegge senza chiedere indietro. Custodia non significa chiudere a chiave, ma lasciare che ogni vita continui ad amare.

𝓡𝓮𝓭𝓪𝔃𝓲𝓸𝓷𝓮 𝓭𝓮𝓵𝓵’𝓐𝓻𝓬𝓱𝓲𝓿𝓸 💧✨